Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: рассказы (список заголовков)
16:09 

Рассказ "Ни сердца, ни любви. Ничего лишнего"

Предновогодние синдромы. Серая масса как с ума посходила. А я приезжаю темным вечером на остановку и иду искать твой дом; твой, в котором ни разу еще не был. Твой, совсем не зная, кто ты для меня и существую ли для тебя я.
С полупочатой бутылкой игристого шампанского мне становится немного близка эта детская кутерьма в ожидании деда Мороза. Дворы, плутания, неприветливые серые дома... Тракторы с ковшами снега. Очередной глоток под "Вино и гашиш, Стамбул и Париж". Заметенные тропы и сметенные предпраздничной атмосферой люди. Вдруг на середине одной дороги замечаю стаю волков, некоторые из которых лежат и поедают куски мяса, а остальные бродят вокруг, подкарауливая своих новых жертв. На полпути к ним я медленно пытаюсь развернуться и свернуть в другой двор, но чувствую, как в спину мне, в мое черное кожаное пальто, вгрызается пасть. Пасть волка, вставшего с четверенек и оказавшегося ростом с человеческий.

«...А за окном собаки лают,
за окном кого-то убивают».

Провалы в памяти... Отрешение от кошмара на некоторое время.
И вот, я уже иду с прогрызенной дырой в левой части груди. Рана бередит. Иду с совершенно потерянным и пустым взглядом. Понимая, что былой адрес маршрута мне теперь уже не нужен, и никогда не понадобится, ведь отныне моя стезя - инвалид, умеющий любить только разумом, а не сердцем.
А сердце осталось лежать на слякоти зимних дорог, присыпанное снегом, будто сахарной пудрой, темно-бордовое знамя. После чего, когда дворовые мальчишки начали играть им в футбол, словно сдутым мячом, оно само собой нашло тот маршрут, который однажды не сумел найти мой разум. Это был всего лишь обыкновенный пятиэтажный дом. И рано утром, когда фонари еще не начали поливать улицы своим светом, тот человек, к кому было привязано это сердце, к кому оно стремилось с окрыленной жаждой любить, подскользнулся на нем, и чертыхаясь, пнул его ботинком под старые гаражи неподалеку.
... - Прислушайся к своему сердцу, - слышу голос и наблюдаю возле себя эфемерное белоснежное существо, опускающееся, словно пушинка, на мое правое плечо.
- Не принимай близко к сердцу... Да ведь тебе теперь и принимать не к чему, оно разбито. Не принимать к сердцу — главная причина принимать на грудь, - подмигивает мне чертенок, чихая от сажи на мое левое плечо.
Распахнутая дверь к взаимности теперь стала дальше, чем прежде. Она помаленьку закрывалась до тех пор, пока вовсе не поставила меня в ранг "Посторонний", а не себе - табличку "Вход запрещен". А я, в свою очередь, поставил крест на себе.
...Теперь же не к чему прислушиваться не только метафорически, но даже физиологически: сердце под капельницей. Ведь старые раны никак не могут зарубцеваться, и кровоточат своим остро-соленым потоком воспоминаний, целясь ровно в меня.

Это был один из вечеров в далеком, но не забытом мною Асбесте. И хотя прошло уже более 20 лет, моя память, нарочито приглушаемая литрами алкоголя и иными допингами, сохранила воспоминания о событиях юности, и о любви с клыками волка, которому я больше ни разу в жизни не попадался и не попадусь в пасть.

«Ты не умрешь раньше, чем я.
Ты проживешь тысячу лет.
Сердце моё, рана моя -
Девочка-яд, девочка-смерть»...

@музыка: Агата Кристи - Альрауне

@темы: рассказы, Проза (моя)

23:28 

Рассказ "Дневник медиума"

И что-то я всегда в ней находил. В этой миловидной девушке в черном платье. И таким же чувством юмора, что не мешало с ней эстетически заигрывать. Мне нравилось наблюдать за ее странным поведением и акцентом, соглашаться на ее предложение закусить отбивной из свежемороженных ангелов. Я даже начал собирать, а потом раздаривать ей миниатюрные фигурки-гробики. А всё затем, чтобы увидеть ее недоумевающую улыбку и округлившиеся глаза, в которых я наблюдал отражение своего выражения лица. В такие мгновения оно казалось мне совершенно идиотским. Ночи подряд искал тех драгоценных минут озарения и вдохновения, которые подарили бы мне, позаимствовав у космоса, несколько так сладко пахнущих строчек о ней. Хорошо бы, на этот раз, когда она будет улыбаться, читая их, на ней была алая помада...
- Вам так идет это черное кружевное платье, майн диа, - делаю ей комплимент. На что она делает робкий реверанс и уходит за кофе.
С каждым днем краски сгущались. Наваждение росло. Я пытался даже приобнять ее, на что она изумленно отвечала:
- Сэр, что с вами сегодня? Вы, часом, не заболели?
А я твердил тогда что-то про атакующих фантомов невпопад.
Несмотря на всё, я очень опасался оставлять значимые следы в ее жизни, стараясь соблюдать значительную дистанцию. Иногда мне верилось, что лучше любить на расстоянии, без мимолетных встреч и спонтанных свиданий, ведь казалось непосильной работой справляться с собой под силой ее обжигающего взгляда. Временами, от переполняющего меня спектра чувств, я был грубоват с ней, и не мог себе позволить, чтобы она демонстрировала свои методы работы, в том числе со своими изрезанными пальцами, совершенно забывая о моем присутствии и таинстве проведения магических ритуалов. И просил ее делать это где-нибудь в другом месте. На что она реагировала с ироничным выражением лица, что-то вроде "Эх, ты...". Да, мне приходилось крушить ее желания и стремления. Но хватало и моих, так глубоко таящихся, но вот-вот готовых выпрыгнуть наружу!
Хватало и того, что я, медиум, словно какой-то старшеклассник, подбрасывал под дверь ее квартиры записки. Как правило, поэтического содержания. Что провоцировало ее хитрый взгляд и чарующую улыбку в мою сторону при последующих наших встречах. Ведь я никогда напрямую не признавался в содеянном, уверяя, что это все проделки Музы, а я являюсь лишь почтальоном в этом деле...

Так, завершая эту очередную страничку из моего магического дневника, подаренного мне Ею, в котором я пообещал описывать события будущего в прошедшем времени, могу с уверенностью сообщить, что эта техника действительно работает. Заключается она в том, что нужно задокументировать желаемое в мельчайших подробностях на бумагу, но так, будто оно уже свершилось. То есть не "Я хочу автомобиль яркого цвета", а "Мне удалось приобрести автомобиль красного цвета".
Главное - никогда не забывать, что мысли материальны. И посылать Вселенной грамотно сформулированные запросы.
А возраст, как в моем случае, значения не имеет. Только сила желания. Иначе откуда бы у меня, 88-летнего медиума, поселилась бы та миловидная девушка в черном платье. И неважно, что поселилась только в сердце и в голове. И неважно, что только плод воображения.
Разве вся любовь - не внутри нас самих? Важно только найти ее и найти ей выход.

P.S.
Она хитрой лисицей следы заметает из боли,
Она кружит ногами изящными сказочный вальс.
Словно призрачный сон, именуемый в мире любовью,
Это острая штука, что вскоре поглотит всех нас.

Она любит Бетховена, Моцарта и Паганини,
Ей не чужды мелодии джаза и разных баллад,
Ведь любовь очень разная, как бы ее ни любили:
Для одних она - солнце, для других - непроглядный мрак.

Она спит на цепи и боится, но жаждит свободы,
Я боюсь отпустить себя в царство разбитых сердец.
Только помни: с тобой мы одной королевской породы,
И не бойся, что в синих глазах моих мечется бес.

@темы: рассказы, проза (моя), магия, добро, стихи (мои)

Libertychryst

главная